，就打一下猫儿的。”

她低下头，继续写。下一个字写歪了，他真的拍了，啪地一声，很重，nZI上的皮肤瞬间红了大片。

1

她咬了咬嘴唇，继续写。又错一个。又拍一下。同一个地方，蹭着他的指缝，又疼又痒。

写到第九十个的时候，两边的都泛着粉红，他说，“最后十个，写对了就不打了。”

她x1了x1鼻子，一笔一划，把最后十个“奴”字写完。没有一个错的。

他走过来，看了一眼，拿起笔，在她写的那些“奴”字旁边，写了一个大大的“主”。

“记住这个字。”他说，“这个是你。”

他指了指“奴”，又指了指“主”：“这个是我。”

她看着那两个字的对b——他写的那个“主”字，又大又有力，竖笔像一把刀，把她写的那些歪歪扭扭的“奴”压得SiSi的。

每天傍晚，他回来的时候，会经过那条长长的走廊。走廊里挂着灯笼，昏h的光把她的影子拉得很长。她跪在书房门口，穿着他给她做的衣裳——白sE的绸缎旗袍，领口绣着银sE的梅花，裙摆开叉到大腿。

她不知道自己是他的什么。丫鬟？不是。姨太太？不是。nV儿？更不是。她是一个没有名字的东西。但她不在乎。

他喜欢看她爬。

1

从书房门口爬到书桌下面，从书桌下面爬到床边，从床边爬到浴室。她爬得很慢，很稳，PGU一扭一扭的，垂下来，像两只熟透的梨。

他坐在椅子上，低头看着她爬过来。她的膝盖在青砖上磨得发红，手掌撑在地上，指甲剪得整整齐齐。她爬到他脚边，停下来，仰起头，看着他的脸。

“主人。”她说。

他伸出手，m0了m0她的头。

“今天学了什么？”

“学了一首诗。”

“念给我听。”

她跪在他脚边，仰着头，一字一句地念：

“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”

她的声音软软的，糯糯的，像刚煮好的汤圆。有些字的音发得不太准，带着一点乡音。他没有纠正她。

1

“思故乡。”他重复了一遍，“你的故乡在哪里？”

她摇了摇头。

“不记得了。”

“那你想谁？”

她看着他的眼睛。

“想主人。”她说。

那天晚上，他没有让她回后院的小屋。

他让她睡在他的床上。紫檀木的架子床，挂着藕荷sE的帐子，被褥是丝绸的，凉凉的，滑滑的。她躺在上面，不敢动，怕弄皱了床单。

他从浴室出来，只穿着一条绸K，上身光着。头发还Sh着，水珠从发梢滴下来，滴在她锁骨上。他俯下身，把那滴水珠T1aN掉了。

“怕不怕？”他问。

1

“不怕。”她说。

“为什么不怕？”

“因为……主人不会害自己的东西。”

他笑了。

他的手伸进她的旗袍里，沿着大腿往上滑。她闭上眼睛，把身T交给他。她的身T已经是他的了。

那天晚上，他教了她新的东西。

怎么用嘴伺候他，怎么用夹住他，怎么在他身下扭动腰肢。

“刘文翰。”她叫。

“再叫。”

“刘文翰。”

1

“再叫。”

“刘文翰……刘文翰……刘文翰……”