凌晨四点。

伊万找到飒的时候，他在莫斯科特维尔大街中央电报大楼的地下停车场。

废弃已久的混凝土dongxue，被一群亡命之徒改造成地下拳击场。

天花板渗着陈年水迹，混凝土zhu子上缠着破旧的彩灯，昏黄的光线暧昧而肮脏。空气里混杂着汗水、烟草、血锈与劣质伏特加的味dao，nong1稠得像一块shimao巾死死捂在脸上，让人几乎无法呼xi。

人群像野兽般咆哮，拳rou相击的闷响在低矮的空间里反复回dang。灯光摇曳，拉出changchang的鬼影，在墙bi上扭曲爬行。

伊万觉得自己快要窒息了。

感官过载，就像大脑短路，世界变成一团模糊的噪音和气味。他挤过人群，那些人shen上散发着伏特加和绝望的混合气息，cu粝的手肘一次次ding进他的肋骨。

每个人都在这里寻找点什么——疼痛、胜利，或者只是一个借口来liu血。伊万忍受着嘈杂，灰蓝色的眼睛在人海里搜寻。

飒在擂台上。

他正在和一个矮壮的俄罗斯男人缠斗。对方的脸已被打得血rou模糊，像被锤子反复砸过的烂rou。而飒的嘴角也裂开了，暗红的血顺着下颌蜿蜒而下。他却毫不在意，用缠着绷带的手随意蹭了蹭鼻梁，然后摆出一个经典的李小龙式挑衅姿势——shenti微倾，下ba轻抬，嘴角勾起散漫又危险的弧度，慢悠悠地伸出一gen手指，朝对方勾了勾。

人群瞬间沸腾。

俄罗斯男人红了眼，像被激怒的公牛般低吼着冲上来，一把抱住飒的腰，狠狠将他推向擂台边缘的铁丝网。网子发出刺耳的吱嘎声。

飒反手扣住对方肩膀，借力稳住shen形，膝盖猛地ding了上去。

一次。

两次。

然后肘击砸在背上，像一把铁锤。

一下。两下。三下。

男人终于支撑不住，像一袋沉重的土豆般松开双手，轰然倒地，眼神涣散地盯着破败的天花板。

主持人抓住飒的右手腕高高举起，扯着嗓子吼出那句结束语：

“今晚的王者！”

更大的欢呼声如海啸般爆发，将一切吞没。伴随着欢呼声的，还有那些不堪入耳的咒骂，羡慕与恨意混杂，像两zhong气味难以分辨地搅在一起。飒在人群的推搡与簇拥中艰难挤出来，每个人都想摸他一下，像他是什么该死的圣物，值得朝圣一番。

……

……

……

更衣室里，nuan气开得过猛，空气黏腻得像地狱的锅炉。

飒tan坐在chang凳上，后背抵着冰凉的铁pi柜，tou微微后仰，眼睛半阖，xiong口仍因剧烈打斗而急促起伏。

伊万蹲在他面前，沉默地替他解开手指上的绷带。沾满血与汗的布条黏糊糊地粘在pi肤上，一层层剥离时，像在揭去某zhong腐烂的外壳。

“你的这双手……不是用来画画的吗？”伊万的声音平静，却带着一丝自己都未察觉的喑哑，“怎么这么不爱惜。”

他抬起眼，目光落在飒脸上——嘴角裂开的伤口zhong得像熟透的李子，颧骨上还有一dao浅浅的结痂划痕。

“还有八个小时就是拍卖会，”伊万放下一截血污的绷带，灰蓝色的眸子里有什么东西轻微地颤动，“你太luan来了。”

飒斜睨着他，扯了扯嘴角，笑得甜mi却带着扭曲的锋芒：“你什么时候变得这么啰嗦了？”他甩掉手腕上残余的绷带，忽然抬手，一把抓住伊万的领口，猛地将他拽得站起来。

两人的脸瞬间贴得极近，呼xijiao缠。飒shen上混杂着汗水、血腥与属于他独有的气息，熟悉得令人心慌。

“少对我指手画脚。”飒的声音压得极低，带着危险的亲昵。

伊万hou结gun动，眼眸颤动得更加厉害：“……是我僭越了。”

他低声说完，后退一步，领口从飒指间hua落。可那gu被拉扯的力dao却像电liu一样，残留在pi肤shenchu1，久久不散。

飒盯着他看了片刻，突然轻笑出声，那笑声在黏腻的空气里显得轻浮又刺耳：“我开玩笑的，你别这么拘谨，跟个日本人一样。我最讨厌待在日本，就是受够了那zhong上下级的关系。”

伊万沉默地点了点tou，没有接话。

“去帮我买tao成衣。”飒站起shen，随手推开墙角的铁pi柜，先摸出一gen烟叼在chun边，点燃，“我衣服都寄回日本了。之前那件……早上吐在上面，还在干洗店。”他吐出一口烟，又从烟盒里抽出一支递向伊万。

伊万摇了摇tou。

飒耸耸肩，从夹克口袋里抽出钱包，随手抽出一张卡朝他弹过去。

伊万接住，指尖感受到卡面冰凉的重量。他刚想开口，飒已经懒洋洋地补了一句：“全bu按你的尺码买就行，反正我们shen材差不多。我先回酒店。”

说完，他夹着那gen烟，拎起外tao，tou也不回地走了。

伊万站在原地，望着那dao背影消失在昏黄的灯光尽tou，才垂下眼，把卡慢慢收进口袋。

他知dao飒对衣服有多挑剔。那家伙学艺术