林望舒的膝盖伤得b预想中重一些。

前十字韧带旧伤chu1的轻度撕裂，在医学报告上只是几行字，但在现实中意味着拐杖、冰袋、理疗床和无穷无尽的康复训练。曼联的队医给他制定了详细的恢复计划——前两周完全休息，第三周开始水中训练，第四周恢复慢跑，第五周才能chu2球。

这意味着他将缺席曼联的四场b赛和中国队的两场十八强赛。

林望舒坐在理疗室的床上，左tuidai着护ju，面无表情地看着那份计划书。他的表情很平静，但陆沉知dao他在想什么。他在想时间不够了，他在想世界杯预选赛的积分不能丢，他在想约维奇会不会因为他的伤病而改变对他的看法。

“别想了。”陆沉从他手里cH0U走计划书，叠了两折，sai进自己口袋里。

“那是我的。”

“现在是我的了。”陆沉坐在他旁边，把手搭在他的左膝上，隔着护ju轻轻按了一下，“听话。养好了才能踢。”

林望舒看着陆沉的侧脸。少年低着tou，目光落在他膝盖上，睫mao在眼下投下一小片Y影。他的手还放在护ju上，指尖微微用力，像是在试图用自己的T温加速那个愈合的过程。

“陆沉。”

“嗯。”

“你是不是很怕我退役？”

陆沉的手停了一下，然后继续按着护ju，力度没变，但指尖的节奏luan了。

“你不会退役。”他说，语气笃定得像在背诵一条物理定律。

“我问的是你怕不怕。”

陆沉沉默了几秒。理疗室里只有两个人的呼x1声和墙上的时钟在滴答作响。窗外的曼彻斯特在十一月总是灰蒙蒙的，光线从百叶窗的feng隙里漏进来，在两个人之间的床单上画出一dao一dao的条纹。

“怕。”陆沉终于说，声音很低，低到像是从地底下传来的，“怕得要Si。”

林望舒的心猛地收jin了。他伸出手，把陆沉的手从自己膝盖上拿起来，握在掌心里。陆沉的手b他小一号，指节分明，虎口有厚厚的茧，指尖微凉。他用自己的拇指一gen一gen地按着陆沉的指节，从食指到小指，再从无名指到拇指，像是在数他的骨tou。

“我哪儿也不去。”林望舒说。

“你说的。”陆沉抬起tou，那双shen棕sE的眼睛里有一层薄薄的水光，但他的表情很倔强，像是在说“你要是敢骗我我就再也不信你了”。

“我说的。”

陆沉盯着他看了三秒，然后低下tou，把他的手指从林望舒的掌心里cH0U出来，反过来握住了林望舒的手。他握得很jin，jin到林望舒的指骨被压得有些发疼。但林望舒没有cH0U手，任由他握着，感受着那力度里包han的所有东西——害怕、依赖、占有yu，和那zhong让人心脏发疼的、笨拙的、不会用语言表达只能用力度来表达的Ai。

“你养伤的这六周，”陆沉说，声音恢复了平时的平稳，但握着林望舒的手一点都没有松开，“我会替你赢。”

林望舒看着他那副认真的样子，嘴角弯起一个弧度：“替我赢？”

“你不在场上的时候，我替你踢。你回来的时候，我把胜利还给你。”

理疗室的灯光照在陆沉脸上，把他年轻的面容照得格外清晰。他的表情是认真的，认真到近乎庄严，像是一个骑士在向他的君王宣誓效忠。

林望舒忽然觉得眼眶有点酸。他清了清嗓子，偏过tou，假装在看窗外的天气。

“那你可别输了，”他说，声音有点涩，“输了的话，我可不会替你还。”