？”

“b如你。”

许连雨心跳漏了一拍，她没接话，只是听着自己的呼x1声。

“你碎碎念念和我说的那些。”他继续说，声音很轻，“b很多刻意写出来的东西更动人。因为真实。真实的笨拙，真实的迷茫，真实的……可Ai。”

可Ai。

他说她可Ai。

她的脸彻底红了，幸好他看不见。

她张了张嘴，想说什么，又不知道说什么。

最后只挤出一句：“……谢谢。”

“不客气。”他说，然后转换了话题，“对了，你上次说在写微博，还在写吗？”

“在写。”她松了口气，顺着这个话题说下去，“就随便写写。”

“可以给我看看吗？”

许连雨犹豫了。

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那个微博是她的树洞，是她最私密、最不加修饰的角落。

给他看，就像把自己剥开一样。

但另一方面，她又想给他看。

想让他看到那些文字，想听听他会怎么说。

“账号名是‘过期罐头’。”她最后还是说了，声音很小。

那边安静了几秒，大概是在搜索。

然后他说：“找到了。”

她屏住呼x1，等他反应。

“灰尘在光里跳舞，像微型星辰。”他念出那条评论，声音里带着赞许，“这个b喻很好。”

“……那是别人评论的。”

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“但原句是你写的。”他说，“‘能看见灰尘在光里跳舞’，这句话本身就很有画面感。”

许连雨心里那点紧张，慢慢被一种暖意取代。

他们又聊了一会儿微博上的内容。

他说话很有分寸，不会过度解读，只是点出他喜欢的句子，或者问某个片段背后的心情。

像两个人在看同一幅画，交换彼此的观感。

挂电话前，他说：“以后想打电话，随时可以。不用问我忙不忙。”

“……好。”

“晚安，迟雨。”

“晚安。”

电话挂断了。

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许连雨躺在床上，很久没动。

手机还贴在耳边，已经没了温度，但耳朵里似乎还回响着他的声音。

那句“我们之间早就越界了”，那句“b如你”，那句“可Ai”。

她心里痒痒的，暖暖的，又让人有点不安。