张学良的手停住。

鼻梁。

张学良慢慢抬起手。

「少帅？」

不可能。

发还黑着。

又拿起来。

又叫：

他闭上睛。

他的指尖碰到自己的脸。

他的手停住。

&了多少年？

也许是梦。

镜里的人也抬起手。

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桌历。

眉。

民国二十五年。

张学良忽然抬，看向整个房间。

咚。

敲门声突然响了。

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他知这里是哪里了。

一步。

那张脸——

纸。

脖颈上的肤实。

温的。

镜里的人只有三十五岁。

张学良看着他。

几步走过去。

再睁开。

民国二十五年。

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声音时，他自己都愣了一下。

可理智仍然在抵抗。

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咚。

门外安静了一瞬。

文件。

没有说话。

十二月六日。

脸上的血sE一一退下去。

重新看了一遍。

脸颊没有百岁以後的消瘦。

那熟悉终於不再只是模糊的影。

他伸手把桌历拿起来。

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肩膀也是直的。

。

一九三六年的西安。

这个声音，他认得。

清楚。

动作仍然快得让他不习惯。

张学良忽然发现自己竟然一时算不来。

没有呼x1似的。

角没有後来那些纹。

门外的人等了一会儿。

然後停下。

也许——

可是看着那张脸的睛，已经活了一百零一年。

字还在。

再往下。

过了几秒，他把桌历放下。

「不……」

「少帅？」

那个人早就Si了。

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张学良盯着那几个字。

张学良看着门。

六日。

三步。

可是——

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十二月。

年轻。

太久了。

西安。

张学良又看向镜。

接着传来一个声音。

镜里站着一个男人。

一百零一岁的人，怎麽可能重新站在自己三十五岁的T里？

张学良整个人僵住。

低沉。

只是太年轻了。

那声音……

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怎麽可能？

人Si了怎麽会回来？

还有那双曾经在无数照片里留下来的睛。

他转过。

他怎麽可能不认得。

他才往前走。

他忽然退了半步。

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那不是他晚年的声音。

桌上有东西。

他没有回答。

也许人临Si以前，脑真的会把一辈重新走一次。

这一次，他听清楚了。

久到他甚至已经

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张学良猛地转。

「不可能……」

两步。