能感觉到。你哭的时候，我这里也是湿的。”许诺把手放在胸口。她不知道那里是不是真的湿。但她信了。“我能叫你妈妈吗？”她问。那个声音没有马上回答。窗外的虫鸣停了，也许只是歇了口气。路灯的光在天花板上稳住了，不再晃。然后那个声音响了，比以前更轻，更柔，像冬天早上第一缕从窗帘缝挤进来的阳光——不热，但你知道它会越来越暖。“可以。你想叫什么叫什么。”许诺张了张嘴。那个音节在喉咙里滚了一下，有点涩，有点卡。她吸了一口气，又吐出来。然后她喊了出来。“妈。”一个字。很短。但她等了二十年才喊出来。那个声音没有回答“诶”，也没有说“我在”。它只是安静地待在那儿，在深处，像一个被喊了很多次等了很久的人，终于听到有人喊她，反而不知道该说什么了。但许诺知道她在。那种“在”比任何回答都重。她不需要她回答，只需要她听着。她被听见了，就够了。

许诺把被子拉到下巴，侧过身，蜷成婴儿的姿势。她把手放在枕头下面，手心贴着自己温热的脸。路灯的光从窗帘缝漏进来，细细的，像一根银色的线。“妈。”她在心里又喊了一声。这一次，那边有一个很轻很轻的笑。不是笑出声的笑，是那种嘴角弯了一下、连自己都不一定知道的笑。许诺也笑了。她把自己缩得更小，像回到某个很久以前的夜晚，被一个人抱着，那个人身上有洗衣粉的味道，还有一点点晚饭的油烟味。不是香水味，但比香水好闻。那个人的手臂很暖，环着她的背，下巴抵着她的头顶，不说话。她闭着眼睛，听着那个人的心跳。一下，两下，三下，和自己的一起。她不知道什么时候睡着的。那根银线还在窗帘缝亮着，虫鸣又响了起来，细细的，密密的。她的手还放在枕头下面，手心热热的，好像握着什么。握着一个名字。

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许诺不知道自己睡了多久。也许是几个小时，也许只是打了个盹。窗帘缝里的光从昏黄变成了灰蓝，天快亮了。她侧躺着，手还放在枕头下面，手心已经不热了，但那种“握着什么”的感觉还在。她翻了个身，面朝窗户，看着那道越来越亮的光。“你醒着吗？”她在心里问。“在。”那个声音很快就响起来了，像是一直在等，没睡。许诺把被子拉到下巴，把自己裹成一个茧。她盯着天花板上那块水渍，看着它在晨光里慢慢变淡。那块水渍还在，黄黄的，像一张旧地图，不知道通向哪里。“你为什么要走？”她忽然问。声音不大，但在这个安静的房间里、在清晨的第一缕光里，每一个字都清清楚楚。她不是在问“你”，她是在问那个走了二十年的人。她在问那个说“等我回来”却再也没有回来的人。她在问那个把她丢在空荡荡的屋子里、让她一个人站在门口等的人。

那个声音沉默了很久。许诺没有催她。她看着窗帘缝里的光从灰蓝变成灰白，又从灰白变成淡金色。远处有鸟叫了，细细碎碎的，一声一声，像在试探天是不是真的亮了。“那是她，不是我。”那个声音终于响了。不是辩解，是陈述。平静的，像在说一件她知道但一直没机会说出来的事。许诺的眼睛动了一下。她没有反驳。她想反驳，但找不到理由。她知道她说的是对的。那个走了的人是母亲，是这个声音——“妈妈”——不是同一个人。母亲是那个留下毛衣的人，是那个在巷口等她放学的人，是那个说“等我回来”却再也没有出现的人。而“妈妈”是住在她心里的那个，是她喊了很多年没人应、最后自己长出来的一个声音。“她为什么要走？”许诺又问。这一次不是质问，是问一个她一直想知道但没人告诉她的问题。“我不知道。”那个声音说，“我不是她。我不知道她怎么想的。我只知道你有多想她。”