栏。

太阳往西斜的时候，他们从芦苇丛里出来。

他走在前头，拨开芦苇，给她开出一条路。她跟在后面，衣带系得松，领口敞着，露出锁骨上新鲜的牙印。

马还在河边吃草，听见动静，抬起头来看他们。

他走过去，拍拍黑马的脖子，从鞍袋里掏出一块干肉，掰了一半递给枣红马。枣红马嗅了嗅，舌头卷进去，嚼着，耳朵往后抿。

“饿吗？”他回头看她。

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她摇摇头。

他笑了一下，没说话，翻身上马。

她也上了马。

两匹马沿着河往回走，走得慢，马蹄踩在草地上，闷闷的。太阳在身后，把他们的影子拉得老长，一前一后，落在草上。

走了一会儿，他勒住马。

她跟着勒住。

前面不远处，草地突然热闹起来。一顶一顶帐篷支着，有白的，有灰的，有颜色鲜亮的。帐篷前面摆着东西，有羊皮，有马鞍，有刀剑，有布匹，有陶罐，有木碗。人在帐篷之间走来走去，有穿皮袍的突厥人，有穿长袍的回鹘商人，还有几个穿着奇怪衣服的，她认不出来。

“集市。”他说，“每个月一次。”

她看着那边，没说话。

他催马，往集市方向走。

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她跟在后面。

走近了，声音就涌过来。人声，马嘶声，羊叫声，讨价还价声，混在一起，嗡嗡的，像一群蜜蜂在耳边飞。

他下马，她也下马。

他把两匹马的缰绳系在一根木桩上，回头看她。

“走。”

他们走进人群。

突厥人看见他，纷纷让开。有低头的，有行礼的，有喊“左贤王”的。他只是点点头，继续往前走。

她跟在他身后，感觉到那些目光落过来，从她脸上滑到身上，又从身上滑到脸上。

有人小声说着什么，她听不清，也不想听清。

他忽然停下来。

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前面是一个卖刀的摊子。摊子上摆着各式各样的刀，长的短的，宽的窄的，有的刀鞘上镶着宝石，有的刀身闪着寒光。

摊主是个老头，脸上的皱纹像刀刻的，看见他，赶紧站起来。

“左贤王。”

他点点头，拿起一把刀。

刀不长，比匕首长一点，比马刀短一点。刀鞘是皮的，磨得发亮。他把刀抽出来，刀身暗沉沉的，不反光，像蒙着一层雾。

“这刀，”他说，“是好刀。”

老头赔着笑：“左贤王好眼力。这是匈奴古刀，从西边来的，听说是匈奴单于用过的东西。”

他看着刀，看了很久。

然后他转头看她。

“过来。”

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她走过去。

他把刀递给她。

她接过来，掂了掂。不重，比看起来轻。她握着刀柄，手腕一转，刀在空中划了一道弧。

他看着她。

她又转了一下，这回更快。

刀身划过空气，没有声音。

她停下来，看着刀。

“好刀。”她说。

他笑了。

那笑容在黄昏的光里亮着，像捡到什么宝贝似的。

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“喜欢？”

她看着他，没说话。

他对老头说：“多少？”

老头搓着手：“左贤王要，不敢要钱。”

他把刀从她手里拿过来，插回刀鞘，往老头摊子上一扔。

老头愣住了。

他从怀里摸出一块东西，扔给老头。

老头接住，低头一看，是一块金子，有小指头那么大。

“够吗？”他问。

老头连连点头：“够、够、够了。”

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他已经转身走了。

她跟在后面。

走出几步，他回头看她。

“拿着。”

她愣了一下。

“刀，”他说，“给你的。”

她回头看了一眼。那把刀还扔在摊子上，老头正捧着金子，对着太阳看。