“十九步。”媚娘说。

在圣狐门的时候她

芷娘端着粥碗的手停了一瞬。很短的一瞬，短到碗里的粥面只是轻轻晃了一下，连一滴都没有溅来。但她没有回答。媚娘也没追问，因为她知答案——那封信被芷娘放在枕底下，昨晚她半夜醒来的时候，看见芷娘侧躺着，借着窗外的月光又把信展开看了一遍。信上只有一首诗，任何一个读过《诗经》的人都背得来。但芷娘看了一遍又一遍，像在那些已经烂熟于心的字里行间找什么——找一个她自己都不敢承认的、藏在诗行隙里的东西。

镇上私塾的教书先生，姓白，是个落第的秀才，大家都叫他白秀才白灵化。他清瘦，温和，说话的时候总是微微侧着，像在倾听什么别人听不见的声音。

“什么？”

“没什么。”

恳哥站在铁砧旁边，背对着门。他正在拉风箱，左手拉着风箱的拉杆，右手用铁钳夹着一块烧红的铁。风箱每拉一下，炉里的炭火就窜一寸，橘红sE的光从炉涌来，照在他上，把他的廓镀成了一被烧红的剪影。

不是“吱呀”一声那慢慢推开的，是猛地一下从里面推开的，窗板撞在墙上，发“砰”的一声闷响。媚娘手里的筷差掉地上。铁匠恳哥从窗探来，不是看绣坊这边——他是被炭烟呛的。那扇窗一开，憋了一整夜的烟从窗涌来，青灰sE的，一团一团的，像一群被关了一夜终于放笼的兽。他在烟雾里咳嗽了两声，然后伸手扇了扇面前的烟，一张被炭灰蹭了的脸。

她推开门，走了晨雾里。

他的睛——媚娘看不清，隔着一条街，又隔着还没散尽的雾气和烟，她只能看见他睛的大概位置。但她记得那双睛的样。褐sE的，很沉，看人的时候不会躲，也不会直gg地盯着，就是看着，像看一块需要被打成剪刀的铁——不着急，不犹豫，只是看着，在等它自己告诉他应该从哪里下手。

他的五官不算好看。眉太，眉尾被火星燎过，有一小块肤上长不眉，光秃秃的，像一块被砍过的树桩上冒的新芽。鼻梁很直，但鼻尖上有一旧伤，是几年前打铁时铁屑溅上去的，好了之后留下一小片b周围肤浅一些的疤痕。嘴厚，下b上饱满，但常年被风烤着，嘴上全是g裂的细纹，微微翻起白sE的。

他的肩胛骨在短褂下面一收一缩的，像两扇正在开合的门。背上的汗已经把短褂浸透了，布料贴在肤上，g勒脊椎的弧线——从后颈一直延伸到腰际，每一节骨节之间的凹陷都清清楚楚。

炉里的火光照在他的后颈上。那片肤是古铜sE的，被汗浸得发亮，上面有一层极细的绒，被火光一照，变成了半透明的、像琥珀丝一样的颜sE。汗从发渗来，顺着后颈往下淌，在脊椎的G0u里汇成一条细细的、亮晶晶的溪。

媚娘把粥碗放在桌上，站起来，拍了拍裙上并不存在的灰，然后把鬓角的一缕碎发别到耳后。这个动作芷娘见过无数次——在圣狐门每次去见珢护法之前，媚儿都会这样别一下发，像在给自己一个确认键。

粥喝到一半的时候，对面的窗开了。

她低看了一——门槛是青石打的，原本应该很厚，但被踩得只剩原来的一半厚度了，表面光得像被冲过的鹅卵石。她想，他到这里的每一天，都要跨过这门槛。每一天，在同一个位置，用同一姿势，重复同一动作。她不了解这生活，但她知这重复里有某她说不清的东西——不是枯燥，是更沉的，像一颗钉被一天一天地钉同一块木板里。

他抬起手臂，用手背了一下额上的汗。那个动作让媚娘的呼x1变了一拍——他的肱二肌在那一瞬间鼓了起来，不是那刻意的鼓，是自然的、因为用力而绷的。肤下的肌r0U线条清清楚楚，从肩一直延伸到肘，像一条被冲刷来的河。

媚娘站在门，没有声。不是不想，是不了。她的咙像被什么东西堵住了——不是张，是某更的、从丹田往上涌的、说不清是酸还是胀的东西。

他穿着一件灰扑扑的短褂，袖卷到手肘以上，两条前臂。手臂是打铁打来的——不是那练来的鼓鼓的肌r0U，是更实的、更y的，像两块被反复锻打过的铁。肤是古铜sE的，上面布满了细密的伤疤痕，新的叠着旧的，褐sE叠着浅褐sE，像一张被画了无数遍的草稿纸。前臂上还有一层细细的汗，被炉火烤得微微卷曲，沾着细碎的铁屑，在早晨的yAn光里闪着极细微的、像碎星星一样的光。

媚娘的绣鞋踩在那个凹陷的时候停了一下。

铁匠铺的门是敞着的。

不是那情好客的敞，是更随便的——门板被卸下来靠在墙，上面沾着陈年的铁锈和不知什么时候溅上去的泥，门槛被踩得凹下去了一块，那是几十年里无数双脚踩来的弧度。

然后他转过，重新消失在窗。铁匠铺里传来风箱被拉动的声音，“呼——呼——呼——”，均匀的，有力度的，像一个人在睡梦中的呼x1。

遍？”