见过无数男人的身T——白灵的清瘦，珢护法的壮实，功勋榜上那些弟子的年轻结实。她看过，m0过，进入过。但此刻她看着这个凡间铁匠的后颈，心跳快得像要从x腔里蹦出来，脸烫得像被炉火烤着，手指在袖子里攥着袖口，把那一小片丝绸捻得发皱。

风箱停了。恳哥用铁钳把那块烧红的铁从炉子里夹出来，放在铁砧上。铁是橘红sE的，表面有一层半透明的氧化层在轻轻跳动，像一颗正在呼x1的心脏。他右手放下铁钳，拿起铁锤——锤头有rEn拳头那么大，锤柄是枣木的，被他握了太久，木头表面被汗水浸成了一种温润的、像被盘了几十年的玉一样的深褐sE。

他抡起锤子，砸下去。

“叮——”

不是那种尖锐的金属撞击声，是更闷的、更沉的，像一颗心脏在x腔里跳。铁在锤子下变了形，从厚变薄，从宽变窄。火星从锤子和铁的接触点炸开，橘红sE的，一颗一颗的，像一群被惊飞的萤火虫。火星溅在他的手臂上，溅在他的围裙上，溅在他脚边的地面上。

有一颗火星飞得特别远，直直地朝媚娘飞过来，在半空中划过一道弧线，在她眼前一寸的位置熄灭了，变成一小粒灰白sE的灰烬，落在她脚边的青石地面上。

她的呼x1在那一瞬间停了一拍。然后她听见了他的声音。

“姑娘稍等。”

他没有回头。他甚至不知道门口站的是谁。他只是听见了脚步声——或者说，他感觉到了。不是听见，是风箱停下来之后，门口的光线变了一瞬，有人影挡住了早晨的yAn光。他知道有人来了，但他手里的铁不能等。铁烧到了刚好可以锻打的温度，早一分太y，晚一分太软，必须在最恰当的时候下锤。所以他没回头，只是说了这四个字——

“姑娘稍等”。

就是这四个字，让她转过身就要走——不是生气，是相反的。她被击中了。她被那种“他不回头”的专注击中了。

在圣狐门，从来没有男人让她等过。白灵不会让她等，珢护法不会让她等，功勋榜上的弟子们更不会。他们随时都在等她，等她来选择，等她来开始，等她来结束。

但这个男人让她等。

不是为了摆谱，不是为了试探，是因为他手里有一块正在烧红的铁，他必须在那块铁最需要他的时候专注在它身上。

她没走。她靠在门框上，看着他打铁。

第二锤，第三锤，第四锤。每一锤之间的间隔完全一致，像一颗心脏在跳。火星在锤子下炸开，又熄灭，又炸开。他的手臂在每一次抡起锤子的时候鼓起来，在每一次砸下去的时候绷紧。汗从额头滴下来，落在铁砧上，“呲”的一声，变成一小团白sE的蒸汽。

她看着那些汗珠，想——如果她是那块铁就好了。不是b喻，是真的。如果她就是那块被他握在手里、反复锻打、反复淬炼的铁。他会知道她的温度，知道她的y度，知道她什么时候该被加热、什么时候该被冷却、什么时候该被锤打。他会用他的手，他的眼，他所有的专注，去对待她。

这个念头让她小腹深处那个东西又翻了个身。不是。她太熟悉了，是烫的，急的，像火，烧起来的时候你知道它什么时候会灭。但这个不是。这个是温的，慢的，像她每天早上熬粥的时候，米粒在水里慢慢翻卷，从y变软，从白变透明。你不知道它什么时候算“好了”，你只知道它在变。

“叮。”最后一锤落下的时候，声音变了——b之前更脆，更高，像一颗被敲响的铃铛。铁已经变薄了，变y了，颜sE从橘红sE变成了暗红sE，又从暗红sE变成了深灰sE。他用铁钳把已经打好的剪刀坯子夹起来，放进旁边的水槽里。“呲——”水槽里的水沸腾了一瞬，白sE的蒸汽涌上来，把他的脸裹在雾气里。